Each contribution received is displayed in the language chosen by the sender. L’étranger Il est cet autre que je me tue à ne pas reconnaître, moi, pauvre arbre rabougri sur ma terre devenue stérile ; moi, esclave de ma peur qui me pousse à m’emmurer dans ma haine. Mais, étranger, n’es-tu pas la lumière qui fait verdoyer mes feuilles ? Ta sève ne me mêle-t-elle pas à la mienne pour éviter que nous nous abîmions dans le semblable ? Tu sais, si nous, étrangers l’un pour l’autre, ne dansions l’un vers l’autre, la vie expirerait dans les bras de la mort. Marie-Claude Denys, Pont-Rouge Québec, Canada RETURN TO : types CLOSE WINDOW